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| » VURT a.k.a. "Sonia"
41 edad capricornio mujer
De Montreal, Quebec, Canada
Se siente pis apres?...
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| Última vista: | Wed Apr 22, 2015 @ 1:07pm |
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| Books: | VURT - Jeff Noon *** Jack Kerouac - Big Sur, Les clochards célestes et Sur la Route *** DMT-The Spirit Molecule *** Kafka sur le rivage - Haruki Murakami *** Fondation-Isaac Asimov *** FLASH *** Saint-Denys Garneau *** Chagrin d'école - Daniel Pennac *** Ubik-Philippe K.Dicks *** Phikal / Thikal *** Bernard Werber *** Le Grand Cahier *** La Voie Initiatique - Jacques Languirand *** Les Coloriés - Alexandre Jardin *** Marie Gagnon *** Carlos Castenada *** La cité de la joie *** David Suzuki, L'Équilibre Sacré *** Steiner *** Refus Global *** Speak White *** Jean-Jacques Rousseau *** Platon *** Mémoires acides - Timothy Leary *** SPEED - William S. Burroughs Jr *** Ionescu - Les chaises et Rhinocéros *** |
| Movies: | Last Days - Gus Van Sat *** Peur et dégoût à Las Vegas *** Requiem for a dream *** Genesis *** Le fabuleux destin d'Amelie Poulin *** Quiconque meurt, meurt à douleur *** Altered States *** Akira *** God, Gambling and LSD *** CQ2 |
| Hobbies: | Board Games, Camping, Cooking / Baking, Knitting / Sewing, Painting / Drawing, Partying, People Watching, Photography, Playing Music, The Great Outdoors, Travelling, Wine Tasting |
| pis apres? | Mon May 23, 2011 @ 11:21pm |
| fuck it | Sat Oct 30, 2010 @ 7:59pm |
| teknobeerfest!!!!! | Mon Mar 8, 2010 @ 12:58pm |
| shambhalaled | Mon Aug 10, 2009 @ 9:11pm |
| bc here i come | Tue Jul 21, 2009 @ 12:15pm |
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Il est plus facile de contrôler des corps vides que des esprits avides
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Pour le comprendre, il faut essayer de s'imaginer ce que peut être une musique jouée par des types complètement défoncés.
Rien à voir avec la musique normale.
C'est quelque chose d'indéfinissable, d'iréel, de jamais entendu. Les tonalités et les accords les plus étranges se succèdent, les rythmes se mélangent, cela va de la mélopée au tam-tam le plus syncopé. Et pendant ce temps, les spectateurs écoutent immobiles, comme envoutés.
Mais chaque note pince leurs nerfs de vibrations inouies, chaque son leur donne des élancements délicieux dans le corps entier.
Nous sommes alors tous La Musique,
nous sommes des Dieux,
nous sommes Le Rythme,
nous sommes Le Son.
***Charles Duchaussois, Flash ou le Grand Voyage.
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AU FIL D'ARRIVEE
Bien. Je suis bien.
Loin. Je suis tellement loin.
Et pourtant si plongée dans le présent,
dans l'instant que je peux figer, que je peux prolonger,
J'ai ce pouvoir.
Une nuit de déboires en est le coût.
Mais la lucidité est une récompense à l'épreuve.
Le corps usé, les os mous, le cerveau en filligrane,
La clarté apparaît, les choses telles qu'elles sont,
Des réponses flottent; c'est une pêche.
Ca ne dure pas longtemps, il ne faut pas retenir le temps.
C'est un court circuit, une impasse au bout de laquelle, une porte cachée.
Une clé seule peut l'ouvrir : un oeillet tombé, une réalité contemplée,
vérités prêtes à cueillir, l'âme en réception, accueil et retour chez soi...
C'est une garde partagée, pour nous, oui.
Plus possible de vivre chez l'un en ayant connu l'autre.
S'asseoir sur les deux voies, pédaler à gauche un coup, puis à droite.
Ainsi, avancer. Rouler. Propulser notre véhicule.
La vitesse comme une main passée sur la peinture concrète
Une caresse et un esthétique gribouillis au passage... doux passage...
Des lampandaires dont les rayons se prolongent
Lumière. À travers la myopie, les sens émoussés,
Le regard voilé, réalité observée avec respect, détachement
Les détails n'ont plus de sens
La masse créée son im-pression
Et le coeur s'y retrouve
Enfin : l'essentiel
Le message est clair
Pendant un instant, le Temps et Moi, on s'est dévisagé.
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ICI ET MAINTENANT
Supprimer le langage
Oublier le passage.
Menacer d'exister,
Ici et maintenant.
Savoir-Pouvoir
Vouloir-Mouvoir.
Ce n'est pas un jeu,
C'est de la fiction.
C'est ta réalité,
C'est la mienne aussi.
Fracas d'amas,
Bruits de poussière,
Saveurs de misères,
Couleurs de vipères.
Ce n'est pas un jeu.
C'est de la friction.
Colonies en décrépitude,
Opium en écume,
Bouche vide, bouche sèche,
Les sens craqués, rouillés,
Le filtre vicié de bonheur,
Un savoir sacré de malheurs.
Ce n'est pas un jeu,
C'est un frisson.
C'est ma réalité.
C'est la tienne aussi.
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Debout
Dans un jardin de chaises
Une dame pleure.
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